周遭的村民看着自家地里翻涌如浪的黑土，再看看手里那把不吃草料却比牛还管用的曲辕犁，眼神变了。
那是比看亲爹还亲的眼神——目光扫过犁铧时，瞳孔里映着青蓝冷光，手指无意识摩挲着犁柄上被汗水浸润发暗的桐油木纹，指腹传来温润而踏实的触感。
魏州城内最大的酒肆“醉仙楼”。
崔棁趴在桌上，身边的酒坛子倒了一地——坛口残酒泼洒在松木地板上，蒸腾起一股浓烈的、带酸腐气的酒糟味。
他满脸通红，手里死死攥着一本账册，纸页被汗浸得发软打卷，边角翘起，像垂死蝴蝶的翅。
他嘴里含糊不清地骂着：
“这日子……没法过了……全是烂账……”
几个身形矫健的汉子假装扶他，趁乱抽走了那本账册——指尖蹭过账册封皮粗砺的麻布纹，纸页翻动时发出干燥的“沙沙”声，像枯叶在石阶上拖行。
半个时辰后，这本账册摆在了田兴的案头。
田兴翻得很快，越翻眼睛越亮——纸页翻动带起微风，吹得烛火晃动，将“七成”二字的墨迹映得忽明忽暗。
他指尖划过“轴芯断裂频次：极高”那行字，纸面粗糙的纤维刮得指腹微痒。
这一页，“轴芯断裂频次：极高”。
那一页，“齿轮咬合磨损：严重”。
而在“损耗总评”那一栏，赫然写着：三月内报废七成，难以为继。
幕僚们围成一圈，传阅着这本“天书”——纸页在众人手中传递，带着不同体温的微汗，有的温热黏腻，有的冰凉僵硬。
“大人！”
首席幕僚激动得胡子都在抖，“这是天赐良机啊！河东那帮人搞什么奇技淫巧，看着热闹，实则根本不耐用！这才三个月就报废七成，说明他们的军械也就是个样子货！”
田兴的手指在那个触目惊心的“七成”上狠狠摁了一下——指腹压进纸面凹痕，墨迹微微晕开，留下一点微凸的、带着体温的湿印。
他没看见，也没人看见，在那一页的最底端，有一行被墨渍因“醉酒”而污去的蝇头小楷：注：以上为第一代农械极端环境压力测试数据。
“传令！”
田兴猛地合上账册，“啪”的一声脆响震得烛火一跳，“点齐牙兵五千，即刻南下！趁着他们手里的废铁还没修好，我要把河东捅个对穿！”
军令如山倒，却在营门口卡住了。
那一晚，魏博大营外火把通明，却静得诡异。
火把燃烧的“哔剥”声、松脂滴落的“滋啦”声、远处战马不安的喷鼻声，全被一层厚重的、吸音的寂静吞没，只余下火光在人脸上投下的巨大晃动黑影，像活物般爬行。
田兴一身戎装掀帐而出，看到眼前的景象，脚下一顿，差点没站稳。
不是哗变，胜似哗变。
营门外，黑压压地跪了一片人。
不是兵，是兵的爹娘老子，是漳水沿岸的三百农户。
他们手里没有刀枪，只有犁。
三百具曲辕犁，犁尖朝天，在火光下闪着比刀剑还渗人的寒光——犁铧反射的光斑在田兴瞳孔里跳动，锐利如针；犁柄桐油浸润的木质温润微弹，被农夫们攥得发烫，蒸腾起淡淡的、带着体温的木香。
那哪里是农具，分明是一座钢铁森林——寒光连成一片，嗡嗡低鸣，仿佛整片大地都在犁尖之下微微共振。
“这是干什么？”
田兴按着剑柄，声音发紧，皮革护手被汗浸得滑腻，剑鞘冰凉坚硬，硌着掌心。
一个头发花白的老牙兵从队列里爬出来，那是他手下一个都头的亲爹。
老头死死抱着一具新犁，犁铧紧贴他枯瘦的胸膛，青蓝冷光映着他沟壑纵横的脸，喉结上下滚动，像吞着一块烧红的炭。
“大帅啊……”
老头嗓音凄厉，带着土坷垃碾进喉咙的沙哑，“这犁……这犁不敢丢啊！这是神犁，能活人的！您把娃带走了，这地谁来耕？这犁谁来使？这日子……还过不过了？”
田兴看向那个都头。
那汉子跪在地上，头都不敢抬，声音却闷闷地传上来：
“节帅，犁尖比刀快，地里比营里暖。弟兄们……家里都等着翻地呢。”——话音未落，一滴汗顺着他的鬓角滑下，砸在犁柄上，洇开一小片深色水痕。
“放肆！”
田兴大怒，“这是打仗！不是种地！”
“大帅！”
亲卫死死抱住田兴要去拔剑的手——臂膀肌肉绷紧如铁，掌心滚烫的汗瞬间濡湿了田兴的护腕革带，哭喊道：
“不能杀！刚才……刚才牙旗被雷劈断了，这可是凶兆啊！这时候要是再见了血，军心就真散了！”
田兴僵在原地。
他看着那些寒光闪闪的犁尖，又看着那些虽然跪着、眼神却死死护着农具的百姓。
犁尖映着火光，也映着他们眼中未干的泪，泪光与冷光交叠，刺得他眼眶发酸。
那一刻，他突然觉得手里的剑轻得可笑——剑鞘革带吸饱了汗，沉甸甸地往下坠；剑身却空荡荡的，像一截中空的枯枝。
“这……也是兵？”
他喃喃自语，一股前所未有的无力感涌上心头。
那感觉不是疲惫，而是根基被悄然抽走的失重，胃里发空，指尖发凉，连呼吸都轻飘飘浮在半空。
他想打仗，可他的对手根本不在战场上。
对手把战场搬到了田垄里，搬到了百姓的饭碗里。
就在田兴看着满地铁犁陷入自我怀疑的时刻，三百里外的北面山区。
天空阴沉得像要塌下来，一场酝酿已久的暴雨即将来临。
低云压着山脊，空气凝滞如胶，每一次呼吸都带着铁锈与臭氧的凛冽腥气，沉甸甸坠在肺叶上。
拓跋晴没穿铁甲，只裹着一身紧致的皮衣，像只黑豹一样伏在岐沟关北麓的绝壁上。
粗粝的岩石棱角硌着她小腹，冰凉刺骨；雨水顺着她的发梢滴进泥土里，“嗒、嗒”两声，缓慢而清晰，像倒计时的鼓点。
她身后，三十名精锐斥候正小心翼翼地从背囊里掏出一个个黑乎乎的铁管，这是王璇玑特批的“地听”装置。
铁管表面覆着一层防锈的黑漆，触手冰滑，沉甸甸坠着手腕，管壁内侧隐约传来细微的、金属冷却时特有的“嗡”鸣余震。
“埋深点。”
拓跋晴压低声音，目光死死盯着下方那条狭窄的隘口，声带震动牵动颈侧肌肉，声音沙哑如砂纸摩擦：
“雷声一响，就把引信接好。咱们给田大帅，留个响亮的大门。”