大帐内的空气浑浊，混杂着油脂、陈旧的皮革和某种焦躁的情绪。
所谓的“铁砧”，是一张长条案几。
案几后，崔棁的手指正在算盘上飞快地拨动。
这老头五十岁上下，背有点驼，像是长年累月被账册压弯的。
他面前那本《河东伏击战物资表》摊开着，密密麻麻全是朱笔圈点。
“火油三百桶。”
崔棁的声音干巴巴的，像两块枯木在摩擦，“枪弹两万万。工械损耗，预估四十七件。”
“才三百桶？”
开口的是前锋营的一名校尉，满脸胡茬，把桌子拍得震天响，大声嚷道：
“老崔，你没去过岐沟关吧？那鬼地方口子大，要是那帮兔崽子分兵冲阵，三百桶火油连个山头都烧不红！我要六百桶，还要加二十挺轻机枪！”
帐内一阵附和。打仗嘛，谁不嫌手里的家伙什儿少？
崔棁没抬头。
他只是停下了拨算盘的手，慢条斯理地从袖子里掏出一块发黄的布帕，擦了擦算盘珠子上的汗渍。
“六百桶，可以。”
崔棁抬起眼皮，那双浑浊的眼睛里没有什么情绪，只有冷冰冰的加减法，缓缓说道：
“多一百发弹药，少一升粥；多一桶油，减三日粮。诸位将军若是愿意让麾下弟兄饿着肚子放火，我现在就批条子。”
喧闹声戛然而止。
校尉张了张嘴，那句“放屁”卡在喉咙里，最终变成了一声憋屈的咕哝，一屁股坐回了胡凳上。
在新军，崔棁这只“铁公鸡”的账本，比拓跋晴的军令还难违抗。
因为拓跋晴只管怎么让你死得其所，而崔棁管着你活着时候吃几口饭。
李贺坐在末座，手里转着那支碳素笔。
他没出声，目光却越过众人，落在了崔棁那本厚厚的账册上。
隔得有些远，但上面的字迹工整得像印刷体。
李贺眯起眼。
他看见了在那行“弹药损耗”的旁边，崔棁用极小的字标注了一串奇怪的符号。
那是《九章算术》里的勾股法。
这老头在算射界。
不仅如此，他还用了“均输术”——根据各营的位置和预估的接敌密度，把弹药做了加权分配，而不是简单的一刀切。
“崔主簿。”
李贺突然开口。
崔棁瞥了他一眼，眼神里带着对文人的习惯性轻视：“李先生有何高见？若是想作诗助兴，等仗打完了再说。”
“若敌分三路来。”
李贺没理会他的嘲讽，站起身，走到沙盘前，拿起一根指挥棒指在岐沟关的那个喇叭口上，正色问道：
“按你的算法，如果是饱和式覆盖，我军集中火力击其一路，另外两路虽然也能覆盖，但有效杀伤会溢出。空耗的械损，你算了几成？”
崔棁那双浑浊的老眼猛地亮了一下。
就像是一个老木匠突然听到了只有同行才懂的榫卯咬合声。
“两成溢出。”
崔棁推开面前的茶盏，抓起一把算筹扔在沙盘边上，“但我预留了五成的容错率，因为我不信那帮校尉的准头。”
“太多了。”
李贺摇摇头，捡起一根算筹，“把容错率压到两成。剩下的三成，换成绊马索和铁蒺藜。那东西便宜，还能回收。”
“铁蒺藜对重甲骑兵没用。”
“不扎马蹄，扎人心。”
李贺的手指在沙盘的一处缓坡上划了一道线，眯眼说道：
“这里铺一层，他们就得减速。一旦减速，弩矢的穿透力溢出就变成了有效杀伤。这叫‘以慢换准’。”
崔棁盯着沙盘看了半晌，突然抓起笔，在账册上飞快地演算起来。
大帐里静悄悄的。
那群原本吵着要装备的武将们面面相觑，看着一个酸腐诗人和一个抠门账房，对着一堆泥土和木棍，把一场血肉横飞的伏击战，拆解成了一道道冷酷的算术题。
一直到深夜，烛火爆了两次灯花。
拓跋晴始终没说话。
她坐在阴影里，手里把玩着一枚令箭，目光却像鹰隼一样锁在李贺身上。
就在刚才，她看见李贺用炭条在账册的边角画了一条曲线。
那是敌军可能的迂回路线。
旁边标注着一行小字：“此处坡缓，马速可提两成，但弩矢穿透力降一成五。”
拓跋晴的心里微微一动。
这个数据，和半个月前斥候冒死测回来的《岐沟关实测报告》，竟然分毫不差。
一个从未上过战场的诗人，仅凭地图和刚才那些只言片语的参数，就在脑子里建构出了一个真实的战场。
“来人。”
拓跋晴偏过头，低声吩咐身侧的亲卫，“去把《岐沟关械损日志》的副本拿来，送到李贺帐里。别说是我的意思，就说是……垫桌脚的废纸。”
次日清晨，推演继续。
李贺的眼圈有些黑，那是熬夜看“废纸”的结果。
“我不建议硬堵。”
李贺站在地图前，手里那根碳素笔几乎被捏断，“硬堵就是拼消耗。成德军的家底比咱们厚，拼不起。”
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“那怎么打？”前锋营校尉问。
“诱饵式耗械。”
李贺在岐沟关前沿画了一个虚圈，“在这里，只设一道单薄的防线。不放重弩，只放稻草人和旌旗。我们要做的，是让他们觉得这里一冲就垮。”
“送死？”
崔棁皱眉。
“是送他们的箭。”
李贺的声音很轻，却带着一股透骨的寒意，“他们也是骄兵，一看防线松垮，必然想一鼓作气。等他们把第一轮最猛的箭雨射在稻草人身上，那就是我们反击的时候。”
李贺转头看向崔棁：“我算过，如果能诱骗他们消耗七成箭矢，我们的火油就能省下八十桶。”
大帐内一片死寂。
所有人都看向崔棁。
崔棁的手指在算盘上停滞了片刻，似乎在进行某种极其复杂的换算。
良久，他抬起头，声音有些沙哑：
“八十桶火油，折算成钱粮，够买三十头耕牛，或者……给河东遭遇兵灾的三个县，提供足够明年春耕的种子。”
这笔账，没人算过。
在这些杀才眼里，火油就是火油，是烧死敌人的武器。
但在崔棁和李贺的算盘里，那变成了来年春天田野里冒出的绿芽。
拓跋晴站起身。
甲叶碰撞，发出一阵清脆的响声。
她深深地看了一眼李贺：“此非诗，胜似诗。”
会议散去。
李贺没走，他一个人坐在工棚的角落里。
面前摊着一张皱巴巴的草纸。
既然总指挥说这“非诗”，那便写一首真正的诗吧。
他提笔，墨迹在纸上晕开：
“虚垒不筑土，筑敌箭如雨；”
“待其囊中尽，铁网收残羽。”
这是战术，也是他对这场战争的理解。
不再是那种热血沸腾的厮杀，而是一种精密、冷酷、却又带着某种诡异美感的博弈。
帘子被掀开，一股寒风灌了进来。
崔棁站在门口，手里拿着一卷麻纸。
他没看李贺那首刚写好的绝句，而是径直走到桌前，将那卷麻纸轻轻放下。
“李先生。”
崔棁的声音依旧干巴巴的，听不出喜怒，“你若真懂算账，就不该只写怎么杀敌。”
李贺愣了一下：“那写什么？”
“写清楚——”崔棁指了指那卷麻纸，“每省一桶油，能活多少春苗。”
说完，老头转身就走，那佝偻的背影在寒风中显得格外倔强。
李贺握笔的手顿在半空。
墨汁滴落，在那句“铁网收残羽”的“羽”字上，晕染出一个黑色的圆点，像是一只惊恐的眼睛。
他转头看向窗外。
河东大地尚未回暖，坚硬的冻土上，隐约裂开了一道细微的缝隙。
那下面，埋着去年的枯骨，也藏着明年的种子。
李贺放下笔，伸手拿过那卷麻纸。
纸上空无一字，只带着一股淡淡的、混合着泥土腥气的油墨味。