北小王庄的夜，静得有些渗人。
风从平原那边吹过来，卷着干枯的麦秸秆味儿。
还有一股子怎么也散不去的、土腥气混着铁锈的味道。
那是血浸透了地皮，太阳暴晒几天后，又翻出来的味儿。
陈墨坐在一段半塌的矮墙后面，手里拿着那把工兵铲，一下一下地在地上戳着。
土很硬，像这世道一样硬。
他没点灯。
在这个节骨眼上，一点火星子都可能招来鬼子的炮弹。
他的眼睛适应了黑暗，能看见墙根底下那丛刚刚冒头的野草，也能看见远处黑黢黢的旷野，像一张张着大嘴的兽，等着吞噬人命。
他很累。
那种累不是身上没劲儿，是心里头空得慌。
赵长风没了，韦珍也没了。
当初从台儿庄那个死人堆里爬出来，一路跌跌撞撞走到现在的，就剩下他和林晚。
他让人把林晚送走了，送到了后方。
是不希望这最后的一点念想，也折在这个不吉利的庄子里。
“咔哒。”
一声极轻的脆响，像是谁踩碎了一片瓦。
陈墨的手猛地攥紧了铲柄，那一瞬间，他身上的肌肉像绷紧的弓弦，随时准备弹出去杀人。
“是我。”
一个声音从墙角的阴影里飘出来，轻飘飘的，却落地有声。
陈墨的身子僵了一下。
他慢慢转过头，看见一个人影从黑暗里走了出来。
林晚。
她看起来，又比前两天瘦了，原本就不大的脸盘子，现在更是只有巴掌大，让人心疼。
身上那件灰布军装显得有些空荡荡的，腰里扎着一根宽皮带，显得腰肢细得仿佛一折就断。
可她站得笔直，像这平原上的一株小白杨。
她的背上背着那支莫辛纳甘步枪，腰间别着陈墨送她的那支德国毛瑟手枪。
“我不是让你走了吗？”
陈墨的声音很哑，像是含了一口沙子。
他没站起来，只是依旧坐在那儿，不想让她看见自己眼底下的那点慌乱。
“我不走。”
林晚走到陈墨身边，也不嫌地上脏，就把步枪往怀里一抱，靠着矮墙坐了下来。
她的动作很熟练，透着一股子老兵才有的利索劲儿。
“那边我都安排好了，伤员都进了最深的地窖。”
她淡淡地说着，好像在说家常。
“我是战斗人员，我的位置在阵地上，不在后面。”
“这儿会死人的。”陈墨看着她。
“哪儿都在死人。”
林晚回过头，那双眼睛在黑暗里亮得惊人。
“台儿庄死人，武汉死人，太行山死人，千顷洼也在死人。先生，这世上哪还有干净的地方？”
陈墨被噎住了。
他看着林晚，突然觉得这个姑娘有些陌生。
他忘记了，林晚不再是常常跟在他身后的小女孩了。
现在坐在他身边的，是一个战士。
一个看过血，杀过人，从死人堆里爬出来的战士。
“为什么回来？”陈墨叹了口气，语气软了下来。
林晚低下头，伸手摸了摸腰间那把冰凉的驳壳枪。
枪套是皮的，被她磨得有些发亮。
“韦珍姐不在了。赵大哥也不在了。”
她的声音很轻，却每一个字都像是砸在陈墨的心口上。
“就剩下咱们俩了。”
她抬起头，看着陈墨，眼神里没有眼泪，只有一种近乎执拗的坚持。
“先生，我不想再等消息了。”
“在千顷洼外面等的时候，那种滋味，比死还难受。我不想再像个傻子一样，等着别人来告诉我，你也没了。”
“要死，咱们就死在一块儿。就算是到了下面，也好有个照应，不至于走散了。”
陈墨看着她，喉咙里像是堵了一团棉花，酸涩得厉害。
他伸出手，想去摸摸她的头，像以前那样。
可手伸到半空，看见自己满手的黑泥和油污，又停住了。
林晚却主动抓住了他的手。
她的手很小，很凉，有些粗糙，指腹上全是老茧。
那是常年练枪磨出来的。
她把陈墨那只脏兮兮的大手，贴在了自己的脸上。
温热的触感从掌心传过来，让陈墨那颗早就已经麻木冷硬的心，狠狠地抽搐了一下。
“别赶我走。”
她说。
就这四个字，把陈墨所有的道理、所有的理智，都给击碎了。
是啊，这乱世里，人命贱如草芥。
今天脱了鞋和袜，也不知道明天还能不能穿得上。
所谓的保护，所谓的安排，在漫天的炮火面前，有时候不过是一个自欺欺人的笑话。
既然怎么都是个死，那为什么不能死在一起？
“好。”
想着，陈墨反手握住了她的手，紧紧地攥着，像是要把这一辈子的力气都用上。
“不走了。”
“咱们就在这儿。”
两个人就这么靠着那段残破的矮墙，坐着。
谁也没再说话。
头顶上，没有月亮，只有几颗稀稀拉拉的星星，冷眼看着这片多灾多难的土地。
远处，偶尔传来几声狗叫，很快又咽了回去，像是被什么东西掐住了脖子。
空气里那股子燥热慢慢退去，一种透进骨子里的凉意，悄然生起。
那是杀气，是数百来个日本兵，正端着刺刀，像潮水一样朝这边涌来的气息。
陈墨从口袋里摸出半块干粮，掰了一半，递给林晚。
“吃点吧，一会儿打起来，没空吃饭。”
林晚接过来，放在嘴里慢慢地嚼着。
干粮很硬，硌牙，也没什么味道。
但她吃得很认真，一点渣子都没掉。
“先生。”
“嗯？”
“要是这次咱们能活下来……”
林晚咽下嘴里的食物，看着远处的黑夜：“你想去哪儿？”
“去哪儿？”
陈墨愣了一下。
他从来没想过这个问题。
从穿越到这个时代的那一刻起，就一直想回到未来，回到那个破旧的出租屋。
但现在他的脑子里就只有杀鬼子，只有怎么让更多的人活下去。
未来？
对他、对生活在这片土地的人，那是个太奢侈的词。
“去看看海吧。”
陈墨想了想，说：“去胶东，听说那边的海很蓝，海边没有这么多黄土。”
“好。”林晚笑了，眼睛弯成了月牙，“那就去看海。”
“还要种很多很多的地，种麦子，种高粱。”
“不再打仗了，就在地里干活。春天看着苗长出来，秋天看着粮食堆满仓。晚上能睡个安稳觉，不用担心半夜听见枪响。对啦！还有红烧肉。”
她轻声说着，像是陷入了一个美好的梦里。
“嗯。”陈墨点了点头，“都听你的。”
风大了，吹得墙头上的荒草呼呼作响。
陈墨感觉到了地面的震动。
很轻微，但在这种死寂的夜里，却清晰得可怕。
那是汽车引擎的轰鸣声，是履带碾压过泥土的声音，是几千双皮靴踏在地上的声音。
那是死亡逼近的脚步声。
“来了。”
陈墨松开了林晚的手，拿起了放在膝盖上的冲锋枪。
林晚也收起了那一丝小女儿的柔情。
她熟练地拉动枪栓，将子弹推上膛，然后把枪架在了矮墙的缺口上。
她的眼神重新变得冷冽、专注，像一只盯住了猎物的鹰。
“怕吗？”陈墨问。
“不怕。”
林晚侧过头，看了他一眼。
“你在，我就不怕。”
陈墨笑了笑。
他从怀里摸出那个用铁皮和透镜组装起来的瞄准镜，卡在了枪身上。
“那就……干活吧。”
他转过身，面对着那无边的黑暗，面对着那即将到来的钢铁洪流，眼神里再也没有了迷茫和悲伤。
只有一种，属于这片土地的、沉默而又倔强的杀意。
这一夜，北小王庄没有眼泪。