油灯的光轻轻摇曳，帐外的风似乎大了些，吹得毡布微微晃动，漏进一点清辉似的月光。
黑瞎子的手不安分地钻进张起灵的衣襟，指尖触到温热的皮肤。
那带着点微凉的温度，惹得张起灵闷哼一声，抬手抓住他的手腕，指腹摩挲着他腕上的纹路，指尖划过带着熟悉的触感。
“痒，”黑瞎子偏过头，唇擦过他的唇角，气息有点不稳，声音低哑得像浸了蜜，“哑巴，你这越来越熟练，比昭昭的灵力还管用。”
张起灵没说话，只是低头，在他唇角轻轻啄了一下。
然后松开手，替他理好凌乱的衣襟，指尖划过他的锁骨，动作温柔得不像话。
黑瞎子靠在他怀里，喘了口气，伸手摸了摸自己发烫的耳根，嘟囔道：“也就我受得了你，换个人，早被你闷死了。”
张起灵拿起一旁的木梳，顺着他的发丝梳下去，梳齿划过发间，发出轻微的沙沙声。
黑瞎子的头发软，带着点青草的气息，是白日里在花海打滚沾染上的。
“饿不饿？”张起灵忽然开口，声音低沉，“还有烤好的奶皮子。”
“奶皮子太甜了，”黑瞎子摇摇头，往他怀里缩了缩，找了个更舒服的姿势，“还是想喝你煮的茶。昨儿你煮的那锅，带着点野菊花的味儿，好喝。”
张起灵应了一声，正要起身，却被黑瞎子拽住了手腕。
“别去了。”黑瞎子的声音软下来，带着点撒娇的意味，“就这么待着，挺好的。”
张起灵顿住动作，重新坐回去，把人搂得更紧。
帐篷里又静了下来。
黑瞎子的耳朵贴在他的胸膛上，听着他沉稳有力的心跳，一下一下，像敲在鼓点上，让人安心。
他忽然想起沈昭临走前说的话，说这草原的灵气虽稀薄，却带着天地开阔的气，最能养人，也最能平心静气。
那时候他还嗤之以鼻，觉得灵气哪有烤肉香。可现在，窝在张起灵怀里，听着风声水声，闻着他身上的味道，他忽然觉得，沈昭说的，好像也没错。
“哑巴，”他又开口，声音轻得像耳语，“你说，昭昭现在在干嘛呢？是不是又在哪个犄角旮旯救死扶伤？她那纸鹤，下次飞来，会不会带点南边的果子？”
张起灵的指尖划过他的发顶，动作缓慢而轻柔。“应该不会。”
黑瞎子撇撇嘴，却没反驳。
他知道，张起灵总是信沈昭的，就像沈昭也总是信他们俩一样。
他忽然想起刚到草原的那天，黑瞎子站在父母的坟前，看着漫无边际的青草，忽然就红了眼眶。
那时候张起灵什么都没说，只是走过来，握住他的手，掌心温热，带着让人安心的力量。
那时候他就想，真好啊。
不用再走那些暗无天日的墓道，不用再担心下一秒会不会有粽子扑上来，不用再一遍遍去寻找那带着支离破碎记忆的爱人。
他抬起头，看着张起灵的侧脸。
昏黄的灯光落在他脸上，柔和了他平日里冷硬的线条，眼底没有了往日的疏离和疲惫，只剩下一片平静的温柔。
黑瞎子忽然发现，张起灵好像在发呆。
他的目光落在帐篷的毡布上，不知道在看什么，眼神放空，带着点茫然，又带着点释然。
指尖无意识地摩挲着黑瞎子的发尾，动作缓慢而重复。
“哑巴？”黑瞎子伸手，在他眼前晃了晃，“发什么呆呢？不会是在想昭昭那丫头吧？”
张起灵回过神，低头看他，眼底的茫然渐渐散去，取而代之的是温柔的笑意。“没有。”
“那你想什么呢？”黑瞎子不依不饶，伸手捏住他的脸颊，轻轻晃了晃，“从刚才就魂不守舍的，老实交代。”
张起灵握住他作乱的手，指尖相扣，放在唇边轻轻吻了吻他的手背，动作虔诚得像在对待什么珍宝。“在想，以前的事。”
黑瞎子的动作顿住了。
他知道张起灵说的意思是什么。
是那些被困在青铜门后的岁月，是那些在墓道里挣扎求生的日子，是那些一遍遍地失去记忆，又一遍遍地寻找的轮回。
那些日子，像一场漫长而压抑的噩梦，压得人喘不过气。
“想那些干嘛，”黑瞎子的声音软下来，他抬手，指尖轻轻划过张起灵的眉眼，动作温柔得不像话，“都过去了。”
“嗯。”张起灵应了一声，声音低沉，带着点释然的笑意，“都过去了。”
他想起沈昭临走前，拉着他说的那番话。
那时候沈昭站在小院的石榴树下，指尖凝着淡淡的灵力，语气平静而笃定。
她说，张起灵，你的宿命，从来都不是那扇青铜门。
那门后的东西，我能封，你不必再守。
往后的日子，你想走就走，想留就留，天地之大，你该为自己活一次。
那时候他还不信。
他活了这么多年，被推上族长之后，就印上了“守护”的烙印。
青铜门，终极，记忆，宿命
这些东西像一道道枷锁，捆了他半辈子。
他以为，自己这辈子，都只能在这条路上走下去，没有尽头，没有归途。
就连自己爱的人，都因为这些事，一遍又一遍的捡起破碎的他。
可现在，躺在草原的蒙古包里，怀里搂着自己爱的人，听着风声水声，闻着青草花香。
他忽然觉得，沈昭说的，是真的。