我叫陈无恙，名字是我爷爷起的。他说这世道不太平，取这个名字能保平安。
可我现在觉得，他老人家肯定没料到二十一世纪的“不太平”主要体现为——外卖超时。
“还剩三分钟！”
电动车在晚高峰的车流里挤出一条生路，像条快脱水的鱼。箱子里的麻辣烫正在失去温度，就像我对人生的热情。手机导航上那个红点，是这栋全市最邪门的写字楼：银辉大厦。
民间传说这里风水差到极点，当年打地基挖出过棺材，建筑期间死了三个工人，竣工后跳了七个白领。去年还有个网红在这里直播探鬼，视频突然中断，再出现时她对着镜头说了句“你们都在我背后”，账号就永久停更了。
我倒不怕鬼。我怕的是差评。
一个差评扣两百，够我交三天房租。而箱子里这单的客户，备注栏写着：“超时一分钟就给差评，说到做到。”
电梯停在17楼。
我冲进去，按了23楼。门缓缓合上时，走廊尽头传来高跟鞋的声音。
哒、哒、哒。
不紧不慢。
电梯门缝还剩一掌宽时，一只涂着鲜红指甲油的手伸了进来。
门重新打开。
外面没人。
我盯着空荡荡的走廊，后颈的汗毛悄悄立了起来。走廊的声控灯从远端开始，一盏一盏熄灭，像是被什么看不见的东西吞掉了光线。
黑暗蔓延到电梯口。
“搞什么……”我嘟囔着猛按关门键。
门终于合拢。
电梯开始上升。液晶屏显示：18…19…20…
然后停在了21楼。
门开了。
外面是施工围挡，裸露的水泥墙，上面用红漆喷着“禁止入内”。据说这一层三年前失火，烧死了一个加班的程序员，之后就一直废弃。
冷风灌进来，带着一股焦糊味，还有别的——像是肉放久了的微甜腐败气。
“有人吗？”我下意识问。
没人回答。
但围挡后面传来纸张翻动的声音。很慢，一页，停几秒，再一页。
我伸手去按关门键。
手指穿过按键，直接按在了冰冷的电梯内壁上。
我愣住了，低头看自己的手。手指健全，指甲缝里还有今天中午吃盒饭时沾到的辣椒油。我又试了一次——手指再次穿过那个发光的圆形按键，按在了金属板上。
就像按键根本不存在。
“不会吧……”我声音发干。
电梯门开始自动合拢。很慢，像是坏了的自动门，两扇金属门以肉眼可见的速度向中间靠拢。
围挡后的翻页声停了。
一个男人的声音传来，很轻，带着电子设备般的细微杂音：“你的单子……要超时了。”
我猛地抬头。
围挡缝隙里，有只眼睛在看我。布满血丝，瞳孔浑浊，但眼神很专注——专注得不像人类该有的眼神。
然后它眨了眨眼。
上下眼睑闭合时，我听见了纸张对折的声音。
啪。
门终于合拢。
电梯继续上升。22楼…23楼。
叮。
门开了。正常走廊，日光灯明亮，空气中是咖啡和打印纸的味道。我冲出去，找到2317室，敲门。
开门的是个戴眼镜的年轻女孩，脸上贴着面膜。
“超时两分钟。”她指着手机。
“电梯有点问题……”
“理由。”她撕下面膜，皮肤好得不像话，“每个超时的都这么说。”
我把麻辣烫递过去。她接过，指尖碰到我的手背。
冰凉。
不是空调房待久的那种凉，是深井水、停尸房、冬天墓碑的凉。我缩回手，她好像笑了一下，关上门。
我站在门口，听见里面传来塑料袋被打开的声音，然后是她的自言自语：
“温度刚好……不对，是重新加热过？用的是什么方法呢……”
我转身冲向电梯。
下楼时一切正常。冲出大堂，晚风一吹，我才发现自己后背全湿了。
电动车上，手机震动。新订单：银辉大厦，2317室，一杯冰美式。
备注：“刚才的汤，少了点味道。送杯咖啡来，这次别超时。”
我盯着那行字，手指悬在“拒绝”按钮上方三秒，然后——
“接受订单。”
两百块。跑这趟至少能赚八块配送费。八块钱可以加个蛋，可以买瓶水，可以存起来，也许某天能攒够离开这个城市的车票。
我拐进旁边的便利店，买了咖啡。店员是个大妈，找零时多看了我两眼。
“小伙子，脸色不太好。”
“累的。”
“不是那种累。”她压低声音，“你去银辉大厦了？”
我点点头。
她快速把零钱塞给我，像是怕沾到什么。“那地方……算了，你年轻，不信这个。但大妈劝你，下次如果电梯里只有你一个人，却显示超重，千万别硬撑。”
我笑了：“那怎么办？跳出去减减肥？”
大妈没笑。她从柜台下摸出个小塑料袋，里面装着些灰白色的粉末。
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“走楼梯。如果非坐电梯不可，把这个撒在角落。”她塞给我，“免费的。见过太多你们这样的了。”
“我们这样的？”
“背着债，拼着命，眼睛里有种光——不是希望，是‘我已经没什么可失去了’的光。”她顿了顿，“那种光，它们最喜欢。”
我接过塑料袋。“这是什么？”
“香灰混了糯米，我奶奶教的。”她摆摆手，“去吧去吧，记得，如果听到有人叫你全名，别回头。”
第二趟进银辉大厦，大堂的保安在打瞌睡。电梯口站着个穿西装的男人，背对着我，在看手机。
电梯来了。
我走进去，按23楼。男人跟进来，没按楼层。
门关上。
电梯开始上升。
男人突然开口：“你叫陈无恙？”
我头皮一麻。
大妈的话在耳边炸开：如果听到有人叫你全名，别回头。
但我还是转过去了。
男人没有脸。
不是血肉模糊的那种没有——是他根本就没有五官。西装领子上面是光滑的、肤色正常的皮肤，像颗煮熟的鸡蛋。领带打得一丝不苟。
“你送外卖多久了？”声音从他体内传出，闷闷的，像隔着层棉被。
“一年。”我听见自己说。
“辛苦。”他“点点头”——如果那能算点头的话，“我生前也是做这行的。电动车被卡车卷进去，头卡在护栏之间，挤没了。”
液晶屏显示：15楼。
“后来我发现，没脸也挺好。”他继续说，语气居然有点轻松，“不用做表情管理，不用假笑，下雨天不用担心妆花。就是吃东西有点麻烦，得从脖子这里倒进去。”
他从公文包里掏出一个保温杯，拧开，往领口里倾倒。
深褐色液体流进去，发出咕嘟咕嘟的声音。咖啡的香气弥漫开来。
16楼。
“你手里那杯，是给2317的吧？”他“看”向我手中的咖啡——虽然他没眼睛，但我能感觉到视线，“那姑娘嘴刁，上次说我送的咖啡温度差05度，给了个差评。”
“你……也送外卖？”
“生前是。”他拧好保温杯，“死后算是……自由职业？帮它们跑跑腿，换取一点‘存在感’。你知道，鬼如果完全没人记得、没人看见，就会慢慢消散，像烟一样。”
他语气平静得像在讨论天气。
“你想消散吗？”我不知道怎么就问了这句。
“有时候想。”他坦率得可怕，“但消散和活着一样——都需要勇气。而我死的时候，勇气用完了。”
17楼。
电梯顿了顿，门开了。
外面是走廊，灯光惨白。一个女人背对着电梯，站在走廊尽头，面对着墙，一动不动。
西装男按了关门键。“别看。她在数瓷砖。”
“数瓷砖？”
“嗯。跳楼前她在公司做审计，习惯了核对数字。死后就停不下来，每天数这层楼的瓷砖。数完一遍发现少了一块，就开始哭，哭完重数。”他顿了顿，“其实少的那块，在她自己口袋里。她临跳前抠下来的，留作纪念。但她忘了。”
门关上。
18楼。
“你跟我说这些干嘛？”我握紧咖啡，塑料袋里的香灰硌着掌心。
“因为你身上有股味道。”他说。
“汗味？”
“《万法归宗》的味道。”
我愣住。
爷爷那本砖头厚的破书，此刻正在我出租屋的床底下，垫着不平的床脚。
“那书……是我爷爷的。”
“陈半仙是你爷爷？”他语气第一次有了波动，“怪不得。老爷子当年可是个人物，六十年代靠那本书，一个人镇住了城南乱葬岗的百鬼夜行。后来他说天下将变，封书归隐——原来传给了你。”
“我没学过。”我实话实说，“那书我翻过，全是繁体字，还有插图，画得跟儿童简笔画似的。”
“那是因为你还没‘开眼’。”他说，“等你真正见到它们——不是像我这种还能聊天的，而是真正的、满怀怨恨的——那书上的字会自己跳出来教你。”
19楼。
电梯里的灯闪烁了一下。
西装男突然站直身体。“它来了。”
“谁？”
“这一层的住户。”他语速加快，“一个小女孩，七岁，白血病死的。死前爸妈把房子卖了治病，钱花光了，人也没了。她死后就留在这层楼，找爸爸妈妈。”
灯光又闪。
这次熄灭了三秒。
黑暗里，我听见一个小女孩哼歌的声音。调子很熟，是那首“找朋友”。
“敬个礼呀握握手，你是我的好朋友……”
声音在电梯里回荡，分不清方向。
灯亮起。
电梯角落蹲着个小女孩，穿着洗得发白的连衣裙，背对着我们，在用粉笔画画。
她画了一个房子，三个人，太阳，花。
然后她开始涂掉房子。
用力地、一遍遍地涂，直到纸破。
“爸爸妈妈卖了房子。”她轻声说，声音脆得像玻璃，“他们说，卖了房子就有钱治病了。可是钱花完了，我还是死了。房子没了，家也没了。”
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她转过头。
脸上没有眼睛，只有两个黑洞。
“大哥哥。”她对着我说，“你有家吗？”
我喉咙发紧。
“我有……一个出租屋。”
“那不算家。”她站起来，朝我走来，“家应该是永远不卖的地方。你说对不对？”
她伸出手。手指细得像铅笔，指甲泛青。
西装男挡在我面前。“小玲，今天不行。他有事要办。”
“什么事比我没有家更重要？”她歪着头，黑洞“看”向我手里的咖啡，“哦，送咖啡。又是给那个姐姐的。她每天喝那么多咖啡，还是不睡觉，真可怜。”
20楼。
电梯门开了。
走廊里堆满废弃的办公家具，灰尘在昏暗的光线里跳舞。远处传来敲键盘的声音，急促，不停歇。
“那是小玲的爸爸。”西装男低声说，“死后还在加班，想赚够钱把房子买回来。他不知道，那房子早就拆了，建了购物中心。”
门关上。
21楼。
施工围挡，焦糊味。
翻页声。
那只眼睛又出现在缝隙里。
“回来了？”男人的声音，“咖啡温度，895度比较合适。她现在喜欢烫一点的。”
我没说话。
西装男开口：“老吴，别吓他。”
“吓？”眼睛眨了眨，纸张对折声，“我只是提供客户偏好数据。毕竟我生前是产品经理，习惯做用户调研。”
他顿了顿，补充道：“虽然调研对象现在是女鬼。”
22楼。
电梯里的灯光稳定下来。
西装男转向我：“快到了。记住，把咖啡给她就走。别接话，别看她眼睛超过三秒，别喝她给你的任何东西。”
“她会给我东西？”
“有时候会。”他说，“比如她自己的眼珠，泡在咖啡里，说是创意特调。”
我胃里一阵翻腾。
23楼。
叮。
门开了。明亮的走廊，咖啡香。
西装男没出来。“我就送到这儿。你自己小心。”他顿了顿，“另外，你爷爷的书，床脚垫歪了。第三章那页快折坏了，那是讲‘净天地神咒’的，关键时刻能保命。”
电梯门合拢前，我最后问：“你到底是谁？”
光滑的“脸”转向我。
“名字忘了。但他们都叫我‘无面外卖员’。”他挥挥手——如果那能算手的话，“活着时送餐，死了送消息，也算专业对口。对了，下次如果电梯超重，别犹豫，第一个冲出去——因为它们总喜欢最后一个上。”
门关上。
我站在2317室门前，手里的咖啡杯壁凝着水珠。
敲门。
门开了。
女孩还是戴着面膜，但换了一件丝绸睡袍。她接过咖啡，指尖再次碰到我手背。
这次我感觉到，那不是凉。
是“空”。
像碰到一个轮廓，里面什么都没有。
“温度刚好。”她掀开面膜一角，抿了一口，“进来坐坐？我有个东西给你看。”
我脑海里响起西装男的话：别进她的房间。
但我看见了。
透过门缝，看见她客厅的茶几上，放着一个透明罐子。罐子里泡着七八颗眼球，像浸泡在福尔马林里的标本，瞳孔朝外，直勾勾地盯着门口。
其中一颗，眨了眨眼。
“还是不了。”我听见自己的声音很平稳，“还有下一单。”
她笑了。“真敬业。那这个给你。”
她从睡袍口袋里掏出一枚硬币，塞进我手里。
硬币很旧，民国时期的，一面是孙中山头像，另一面……被磨平了。
“这是？”
“小费。”她眨眨眼——两只眼睛都很完整，很漂亮，“也是门票。”
“什么门票？”
“阴阳场的门票。今晚子时，城南老戏台，有一场‘鬼市’。”她关上门，声音从门缝里飘出来，“带上那枚硬币，和你爷爷的书。有人想见你。”
门彻底关上。
我摊开手掌。
硬币在走廊灯光下泛着暗黄的光。被磨平的那面，隐约能摸出两个字——
无恙。
我的名字。
---
下楼时我走的楼梯。
23层，一级一级往下，脚步声在空荡的楼梯间回荡。声控灯一层一层亮起，又一层一层熄灭。
走到第17层时，灯没亮。
我摸出手机，打开手电筒。
光束照亮墙壁，上面满是涂鸦。有一行字特别清晰，红色喷漆，歪歪扭扭：
“他们都死了，为什么我还在这里上班？”
落款：2019315。
我记得那个新闻。银辉大厦17楼一家公司资金链断裂，老板跑路，欠了员工三个月工资。一个程序员在办公室自缢，遗书上写：“我死了，但代码还得跑。”
手电筒光束移动，照到楼梯拐角。
那里蹲着个人。
穿着格子衬衫，头发油腻，背对着我，膝盖上放着笔记本电脑。屏幕的光映亮他的侧脸——眼睛下面有深深的黑眼圈，嘴角挂着干涸的白沫。
他在打字。
手指在键盘上飞舞，快得出现残影。
屏幕上是密密麻麻的代码，自动滚动，生成，删除，再生成。
我屏住呼吸，轻轻往下走。
经过他身边时，我听见他喃喃自语：
“这个bug必须今晚修复……不然上线会崩……用户会骂……老板会开除我……”
他已经死了。
但他还在加班。
我终于明白大妈说的“那种光”是什么——是执念。是房贷没还完，是父母要治病，是孩子学费还没凑齐，是“我不能倒下因为身后空无一人”的绝望。
那种光，活着的人有。
死了，也熄不掉。
我走到一楼大堂。保安还在打瞌睡，鼾声均匀。
推门出去，夜风扑面而来。
城市灯火通明，车流如织，高楼大厦的玻璃幕墙反射着霓虹。这个世界忙碌，繁华，充满希望。
而我站在街边，握着那枚写着我名字的民国硬币，口袋里装着香灰糯米粉，脑子里回旋着无面男的忠告、数瓷砖女人的哭泣、小玲的黑洞眼睛、还有23楼那罐泡着的眼球。
手机震动。
新订单：银辉大厦，1704室，一份炒饭，备注：“多加辣，代码写不动了，需要刺激。”
我盯着屏幕看了十秒。
手指悬在“拒绝”上方。
然后——
“接受订单。”
电动车轮转动，载着我重新驶向那栋灯火通明的大厦。
爷爷说，名字能保平安。
但我现在觉得，在这个有些人比鬼更可怕、有些鬼比人更可怜的世界里，“平安”或许不是不被伤害。
而是明知前方有什么，依然选择往前走。
因为穷。
也因为，那个蹲在楼梯间写代码的鬼，他生前可能也像我一样，只是因为需要那八块钱配送费。
我们都是被生活追赶的人。
只不过有些人跑得慢了一点，被追上了。
而已。
---
（第一章完）