炮哥的脑子，彻底宕机了。
他那条被劣质料理包和重油重盐浸泡到麻木的舌头，在这一刻，被一股温柔又霸道的力量，强行唤醒。
没有他预想中的半分油腻。
那块看起来肥硕的五花肉，在他口腔的温度下，竟如暖阳下的春雪，无声融化。
油脂化作一股醇厚温润的暖流，裹挟着浓郁的肉香，温柔地抚过他每一个味蕾。
紧接着，是瘦肉的部分。
软烂，入味，每一丝纤维都吸饱了那咸甜适口的酱汁，与融化的胶质完美交融。
最后，是那股酱汁本身的味道。
那不是他熟悉的任何一种工业酱油的味道。
那是一种，仿佛被阳光与岁月共同酿造出的，无比醇厚的风味。
咸，鲜，甜，香
所有的滋味，在这几滴液体里，达到了神明般的平衡。
这味道
让他想起很久很久以前。
那时他还不是现在这个满身横肉的胖子，只是个瘦弱的，总跟在大人屁股后面的小屁孩。
乡下的奶奶，在那口大土灶上，用半天的柴火，为他炖的那一锅红烧肉。
就是这个味道。
是家的味道。
是童年的味道。
是他以为自己早就忘了，却一直藏在记忆最深处，那个最温暖，也最珍贵的味道。
“奶”
炮哥的喉咙里，挤出一个模糊不清的，带着浓重哭腔的音节。
他那双总是闪铄着精明与算计的小眼睛，毫无征兆地红了。
两行滚烫的泪，不受控制地，从他横肉丛生的脸上，决堤而下。
他哭了。
一个在重庆餐饮界摸爬滚打了十几年，靠着心狠手辣和精明算计，从街边混混混成老板的男人。
一个面对工商税务检查，都能谈笑风生的男人。
此刻，却因为一块最简单的红烧肉，哭得象个三百斤的孩子。
周围的食客们看见这一幕，都愣住了。
他们不认识炮哥。
只觉得这个看起来凶神恶煞的胖大哥，哭得好伤心，好大声。
但他们，又都懂。
因为他们每个人，在吃下第一口菜时，都曾有过那么一瞬间，想要流泪的冲动。
那是一种，被食物最纯粹的善意，所治愈的感动。
“大哥，你没事吧？”
旁边一个埋头干饭的建筑工人，有些不忍，递过来一张皱巴巴的纸巾。
炮哥没有接。
他只是用那只戴着大金表的手，胡乱抹了把脸上的油和泪。
然后，他做出了一个让所有人目定口呆的举动。
他没有再吃那盘菜。
他猛地站起身。
端起那个只动了一口的盘子。
快步冲出了这家小店。
在所有人不解的目光中，他象一头失控的野猪，一头撞回了自己那家空无一人的快餐店。
他冲进后厨。
冲到那个摆满各色料理包的货架前。
他红着眼睛。
伸出双手。
将那些他曾引以为傲的“商业秘诀”，疯狂地、一袋一袋地，全部扫落在地！
红烧牛肉料理包。
鱼香肉丝料理包。
宫保鸡丁料理包。
这些曾为他带来巨大利润的工业垃圾，此刻在他眼里，显得那么刺眼，那么肮脏，那么令人作呕。
“滚！都他妈给老子滚！”
他一边扫，一边嘶吼，象是要把这几年所有的不堪与肮脏，都一同扫进垃圾堆。
店里的伙计们看着老板这副疯魔的模样，全都吓傻了，一个个缩在角落，瑟瑟发抖。
很快，货架被清扫一空。
他还不解气。
他又冲到灶台前，那里还摆着一锅中午没卖完的“招牌红烧肉”。
用最廉价的冻肉，加之半包料理酱，在加了嫩肉粉和色素的水里煮出来的东西。
他自己，从来不碰。
炮哥看着那锅泛着诡异油光的“肉”，一股巨大的恶心感直冲喉咙。
他端起那口大锅，走到后门的垃圾桶前。
“哗啦——”
那整锅他曾用来赚钱的“猪食”，被他毫不留情地，全部倒了进去。
做完这一切，他象是被抽走了所有力气，整个人瘫倒在地。
他靠着冰冷的墙壁，大口喘着粗气。
他看着自己这间明亮干净，此刻却无比空旷冰冷的快餐店。
又想起对面那家破旧，却充满了欢声笑语与人间烟火气的小店。
他那颗自以为坚硬的心，在这一刻，彻底碎了。
他终于明白。
自己输的，从来就不是价格。
自己输的，是那颗他早已丢失的，作为一个厨子，最基本的东西。
——良心。
第二天。
“炮哥快餐”没有开门。
锃亮的玻璃门上，贴了张用马克笔写的歪歪扭扭的告示。
【老板疯了，关门转让。】
而炮哥本人，则在天还没亮时，就出现在了“五元自助”的门口。
他脱下了名牌t恤，摘掉了金链子，换上一身最朴素干净的工装。
他没有进去。
只是默默拿起门口的扫帚，开始清扫门前那条落满叶子的街道。
动作很慢，很笨拙。
但他扫得很认真，很仔细。
仿佛想扫掉的，不只是地上的垃圾，更是自己心里的污垢。
当林晓拉开卷帘门，准备开始新一天的营业时，看到的就是这样一幕。
那个曾经不可一世的胖子，正无比虔诚地，扫着自己门前的地。
看到林晓出来，炮哥的身体猛地一僵。
他扔下扫帚，快步走到林晓面前。
脸上再无半分之前的嚣张跋扈。
取而代之的，是一种小学生见到班主任般的，极度的紧张与敬畏。
他对着林晓，深深地，深深地，鞠了一躬。
九十度。
“林林师傅。”
炮哥的声音沙哑干涩，充满了无尽的懊悔。
“我错了。”
“我不是人。”
“我我想跟您学做菜。”
他的声音里，带着一丝压抑不住的，颤斗的渴望。
“我不要钱，我给您打杂，洗碗，扫地，什么都行。”
“我只想，重新找回做饭的感觉。”