陈默独自一人走出会议室，将身后那片混杂着震惊、崇拜与忧虑的复杂氛围，轻轻关在了门后。
走廊里空无一人，应急灯的光线在打磨光洁的地砖上投下他孤单的影子，随着他的脚步被拉长，又缩短。
他没有直接去车库，而是乘电梯下到了档案室。
这是他亲手规划建立的地方，恒温恒湿，安保严密，存放着自试点工作开始以来所有的核心文件。林晚和方哲他们看到的，都只是这里的副本。
在标着“纺织厂改制项目”的档案柜前，他停下了脚步。指纹、虹膜、密码，三重验证后，厚重的金属柜门无声滑开。他从最里层取出一个用油布包裹得严严实实的牛皮纸袋。
纸袋很沉，带着一股陈旧纸张特有的、混合着时光与墨迹的干燥气息。
解开绳子，他抽出里面的东西。
那不是打印出来的报告，而是一沓沓泛黄的、边缘已经磨损起毛的手稿。纸张脆弱，仿佛一用力就会碎裂。上面是用工程细铅笔画出的精密图样，旁边是密密麻麻的、字迹瘦劲有力的演算公式和注释。
高志远的手稿。
这是当年他从那个阴暗的地下室里找到的，真正的原本。后来他让林晚做了高清扫描和数字化备份，但这套原稿，他一直亲自保管着。
指腹轻轻抚过图纸上那些线条，陈默能感觉到绘图者下笔时的力道，那种沉浸在自己世界里的专注与激情，穿透了十多年的光阴，依旧灼热。
他想起了当年，自己拿到这份图纸时的狂喜。那时的他，视其为扳倒李建斌的王牌，是完成复仇拼图的关键一块。他利用了它，也确实给了高志远一个迟到的“公道”。媒体将高志远誉为“被埋没的英雄”，纺织厂的重生也成了他政绩簿上光彩的一笔。
一切看起来都很完美。
可现在，当“幻影”以一种决绝的姿态出现时，陈默才意识到，那份完美之下，隐藏着一道怎样深邃的裂痕。
他给了逝者哀荣，却忽略了生者的伤痛。
他以为自己结清了一笔账，却不知道这笔账，还有一个最重要、也最被他忽略的“利息”——一个在父亲被埋没的绝望中长大，对整个世界都充满敌意的儿子。
这才是真正的人情债。不是账本上冰冷的数字，而是刻在人心里的、跨越生死的因果。
他将手稿重新装好，抱着那个沉甸甸的纸袋，走出了档案室。
车子驶出开发区，窗外的凤凰市，是一片热火朝天的景象。
道路两旁，曾经荒废的土地上，一个个崭新的厂房和写字楼拔地而起，巨大的塔吊手臂在空中挥舞，像在谱写一曲激昂的交响乐。他甚至路过了那个“企业服务一站式中心”，门口依旧排着长队，人们的脸上，带着一种久违的、对未来充满期盼的光彩。
这一切，都是他的杰作。
然而，车子越往城西开，这股火热的气息便逐渐冷却。高楼大厦渐渐隐去，取而代之的是低矮破旧的居民楼。墙皮斑驳，露出里面红色的砖块，像一道道干涸的伤口。空中交错的电线，如蛛网般将天空切割得支离破碎。
空气里，新城那股混杂着柏油与绿植的清新味道，被一种旧城区特有的、潮湿的、夹杂着油烟与生活垃圾的复杂气味所取代。
繁华与破败，未来与过去，在这座城市里，被一条无形的线，清晰地分割开来。
陈默知道，“幻影”就住在这条线的另一边。
他把车停在一条狭窄巷子的巷口，没有开进去。根据夜莺给出的地址，他要找的地方，就在这条巷子的深处。
抱着牛皮纸袋，他走进了巷子。
青石板路面因为常年潮湿，长出了一层滑腻的青苔。两旁是密密麻麻的自建房，家家户户的窗户上都晾晒着五颜六色的衣物，像一面面宣告着生活仍在继续的旗帜。孩子们追逐打闹的嬉笑声，老人们打麻将的哗啦声，还有谁家电视里传出的戏剧唱腔，混杂在一起，构成了一幅充满烟火气，却又与他所处的那个世界格格不入的画面。
他在一栋看起来比周围邻居更破败的筒子楼前停下。楼道口的光线很暗，墙上用红色油漆写着一个巨大的“拆”字，外面画了一个圈，但油漆已经褪色，显然是很多年前留下的。
他走上吱呀作响的水泥楼梯，扶手上积着一层油腻的灰尘。三楼，最里面的一户，防盗门上满是锈迹，门上贴着的春联，经过风吹日晒，已经变成了灰白色，只有一点点模糊的红。
就是这里了。
他整理了一下呼吸，抬起手，轻轻敲了敲门。
咚，咚咚。
没有回应。
屋里很安静，静得能听到自己心脏的跳动。
他没有再敲，只是静静地站在门口，抱着那个牛皮纸-袋，像一个前来拜访故友的普通访客。
时间一分一秒地过去，久到陈默以为屋里根本没人时，门内传来一阵拖鞋摩擦地面的声音，然后是锁芯转动的、干涩的“咔哒”声。
门，开了一道缝。
一只眼睛，从门缝里警惕地探了出来。
那是一只怎样的眼睛啊。布满了血丝，眼窝深陷，瞳孔深处，是一种超乎年龄的疲惫与戒备，像一只受了伤、躲在洞穴里舔舐伤口的孤狼，警惕着来自外界的一切。
“你找谁？”
沙哑的、仿佛很久没有说过话的声音，从门缝里挤了出来。
陈默没有回答，只是将怀里抱着的那个牛皮纸袋，默默地举到了对方面前。
门内的那只眼睛，瞳孔猛地一缩。
门，被豁然拉开。
一个十六七岁的少年，出现在陈默面前。他比照片里更瘦，脸色是一种常年不见阳光的苍白。身上穿着一件洗得发白的旧t恤，上面印着一行已经看不清的英文代码。头发乱糟糟的，像一蓬枯草。
他死死地盯着陈默手里的纸袋，眼神里充满了震惊、怀疑，以及一丝被强行压抑下去的、连他自己都没察觉到的颤动。
他预想过无数种可能。破门而入的警察，西装革履的国安，甚至是一颗从窗外飞入的子弹。
他唯独没有想到，等来的，会是一个抱着一堆旧纸的陌生男人。
陈默的目光越过少年，看向他身后的房间。
那不像一个家，更像一个电子垃圾场。地上、桌上、床上，堆满了各种拆开的电脑零件、纠缠不清的电线和吃剩的泡面桶。房间里唯一的光源，来自角落里三台并排亮着的显示器，屏幕上瀑布般滚动的绿色代码，将少年的脸映得忽明忽暗。
“我叫陈默。”陈默开口，声音平静，“我来，是想把一些属于你父亲，高志远先生的东西，还给你。”
少年没有让开，也没有说话，只是用那双布满血丝的眼睛，死死地盯着陈默，像在用最高速的算法，分析这个不速之客的每一个微表情，试图找出破绽。
陈默没有在意他的审视，自顾自地说了下去：“当年，是我在你们家老房子的地下室，找到了这些手稿。”
他轻轻拍了拍怀里的纸袋，像在介绍一位久违的老友。
“我得承认，那时候，我需要它们。我需要用你父亲惊人的才华，去对抗一些人，去改变一些事。从这个角度说，我利用了他的遗产。”
陈默的坦白，让少年的眼神出现了一丝波动。他预设的那个高高在上、虚伪无情的“体制代言人”的形象，在这一刻，出现了一丝裂痕。
“后来，纺织厂活了，三千多名工人重新有了工作，媒体把你父亲称为英雄。”陈默的语气里，没有丝毫的炫耀，反而带着一种自省的意味，“我当时觉得，我做了一件正确的事，为他讨回了公道。”
他顿了顿，目光直视着少年的眼睛，那目光里，没有怜悯，也没有审判，只有一种平等的、人与人之间的真诚。
“但现在我才明白，一个印在报纸上的名字，算不上公道。一场迟到的追悼会，也弥补不了他生前所受的孤独和不公。真正的公道，应该由他最亲的人来见证，他的心血，也应该交到他最在乎的人手上。”
陈默将那个沉甸甸的牛皮纸袋，向少年递了过去。
“我不是来要求你做什么，也不是来和你谈什么条件。”
“我只是来……还债。”
少年看着递到面前的纸袋，身体僵硬，没有伸手去接。他的喉结上下滚动了一下，嘴唇翕动，似乎想说什么，却又发不出任何声音。他那双习惯了在代码世界里叱咤风云的手，此刻却微微颤抖起来。
陈默也不催促，只是静静地举着。
许久，少年终于伸出手，用一种近乎虔诚的姿态，接过了那个纸袋。
纸袋的重量，似乎超出了他的预料，他的手臂猛地向下一沉。那里面装的，仿佛不是一沓旧纸，而是一个父亲被埋没的一生。
陈默看着他，知道自己第一步走对了。他转身，准备离开。
这个心结，需要少年自己去解。他要给对方足够的时间和空间。
就在他的手即将碰到门把手时，身后传来了少年那沙哑的声音，这是他第二次开口。
“等一下。”
陈默停下脚步，回头。
少年没有看他，而是抱着纸袋，转身走到了那三台显示器前。他将纸袋小心翼翼地放在唯一一块还算干净的空地上，然后伸出苍白的手指，在键盘上敲击了几下。
其中一台显示器上，瀑布般滚动的代码瞬间消失，取而代之的，是一片深邃的、仿佛宇宙星空的背景。无数璀璨的光点在其中缓缓流动，聚散离合，构成一幅幅复杂而又优美至极的动态星图。那是一种纯粹的、由数据构成的、凡人无法理解的美。