林夏的指尖在牛皮纸边缘轻轻打颤，阳光透过旧物馆的玻璃窗斜斜切进来，在那张泛黄的纸页上投下暖黄的光斑。
她分明记得自己从未写过这句话——"星河旧物馆第三条规则：允许一个人，等另一个人，不问归期。"可字迹里的笔锋转折，折痕处的细微卷曲，都像极了她高三那年为社团活动抄海报时的习惯。
"夏夏？"沈建国端着搪瓷杯从里间出来，杯口飘着热豆浆的白雾，"又在看什么宝贝？"
林夏慌忙把纸页往身后藏了藏，喉咙发紧："爸，我去实验室找苏姐。"她转身时带翻了桌上的铜铃铛，清脆的响声惊得窗外麻雀扑棱棱飞走。
林夏推开门时，她正弯腰调试光谱分析仪，白大褂后摆沾着没擦净的试剂渍。"什么宝贝需要动用这个？"她接过纸页时挑了挑眉，指尖在纸张边缘摩挲，"2025年的手工棉纸，现在市面上早没货了。"
仪器启动的嗡鸣声里，林夏看着屏幕上跳动的光谱曲线。
当"脑电波残留"的字样跳出时，她的指甲掐进掌心："这怎么可能？"
"去年我们在敦煌莫高窟做过类似检测。终调出另一张截图，两张图谱在屏幕上重叠成几乎完美的曲线，"朝圣者在壁画前默诵经文时，脑电波会在颜料里留下微量共振。
你这张纸"她放大最后一行数据，"是全国23个城市，同一时间，不同人写下相同内容时留下的。"
林夏的呼吸突然急促起来。
原来不是模仿，是
"是共识具象化。终摘下眼镜，揉了揉发酸的眼角，"当足够多的人在心里反复确认同一件事，它就会在现实里找到载体。
就像你十年前说的''旧物馆是为了记住被时间忘记的人''，现在这句话记住了你。"
林夏攥着纸页冲下楼时，沈建国正踮脚往墙上挂新木牌。
他踩着高凳，后背微微佝偻，手里的木牌还带着新刨的木香。"夏夏你看，"他扭头笑，额角的皱纹里沾着木屑，"我按你说的，把第三条规则写这儿了。"
木牌上的字迹歪歪扭扭，"允许一个人，等另一个人，不问归期"几个字里，"期"字的最后一竖拖得老长，像被风拉长的尾音。
林夏忽然想起小时候学写字，父亲握着她的手在报纸上描红，也是这样，总把最后一笔写得温柔。
第一天，来旧物馆的人对着木牌笑。
穿西装的白领指着木牌跟同伴说："现在连旧物馆都玩文艺了？"扎马尾的女孩举着手机拍照："适合发朋友圈，文案都想好了——在等一个永远不会来的人，算不算浪漫？"
第二天，有个穿蓝布衫的老人颤巍巍推门进来。
他怀里抱着一双黑布鞋，鞋面洗得发白，鞋帮处的针脚细密得像蛛网。"我老伴走了十年。"他把鞋轻轻放在柜台上，指腹抚过鞋尖，"可每天早上起床，我还是先把她的拖鞋摆左边，再摆我的右边。"
系统终端发出轻响。
林夏凑近看，屏幕上不再是从前的"捐赠动机：纪念"，而是一串流动的数据流："等待·纯粹型"，积分栏跳出"200"——比普通捐赠多了一倍。
更神奇的是，数据流里竟叠加着微弱的脉搏曲线，和老人手腕上的跳动完全同步。
沈星河站在二楼回廊往下看。
他手里端着沈建国煮的豆浆，杯壁的温度透过掌心渗进血管。
系统后台的蓝色光带在他眼镜片上流淌，曾经冰冷的代码正在长出脉络——布鞋的数据流里，"十年"被拆成3650个小点，每个点对应"每日·左鞋先放"的记录，像一条闪着微光的时间河。
"它在学。"他低声说。
林夏不知何时站到了他身边，发梢沾着豆浆的甜香，"学怎么把''等待''翻译成机器能懂的语言。
而你写的规则，是人类给它的情感语法。"
沈星河转头看她。
晨光里，她的眼睛亮得像含着星子。
他忽然想起1998年的那个秋天，也是这样的晨光，他站在教室窗边，第一次看见她抱着作业本跑过走廊，马尾辫扬起的弧度和现在一模一样。
沈建国不懂这些。
他只知道，自从挂了新木牌，每天来旧物馆的人多了。
他把豆浆锅从两升换成五升，又换成十升，柜台旁永远摆着两个蓝边瓷碗，一个盛热豆浆，一个盛白糖。
有个穿校服的少年天天来，蹲在门口喝豆浆，喉结动得很快，却从来不说话。
直到第七天早上，少年把空碗放在柜台上，碗底压着张纸条。
沈建国戴上老花镜，看见上面歪歪扭扭写着："我妈说我爸早死了，可我还在等。"他没说话，把纸条轻轻贴在木牌旁边的墙上，拿起终端扫描。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
当晚十点，林夏在后台看到新记录时，眼眶突然发热。
屏幕上的"对象"栏写着"未知父亲"，"金额"栏是个无限符号"∞"，备注里只有一句："孩子信了你还在。"
她的手指悬在操作键上，犹豫了三秒，最终按下"发起交易"。
输入框里，"对象"填了"所有等待者"，"金额"填了"001"，备注写："你们不是傻，是还相信。"
几乎同一时间，全国137台旧物馆终端同步亮起蓝光。
沈建国正擦着柜台，听见"唰"的一声，终端吐出张小票。
他捡起来，看见上面印着："致等待者：您的信任，价值001颗星。"
她盯着不断刷新的代码，声音轻得像叹息："它在回应。
不是靠预设的程序，是靠"
"靠人心。"林夏站在门口，手里捏着那张草稿纸。
纸页边缘被她摩挲得发毛，可"不问归期"四个字依然清晰。
夜色渐深时，沈星河回到家。
他推开书房的窗，晚风裹着桂香涌进来。
书桌上堆着整理到一半的旧物——1998年的校徽、第一次赚的钞票、和林夏的合照。
他蹲在抽屉前，想找那枚埋在雷峰塔下的sxh-001卡，却在最深处摸到一本硬壳日记本。
封皮上的"1998"字样已经褪色，翻开第一页，是他熟悉的少年笔迹："我想让这个世界，记住那些没人记得的事。"他的手指突然顿住——这行字的墨迹比其他页深得多，像刚写上去不久，在暖黄的台灯下泛着湿润的光泽。
他清楚记得，1998年的自己写这句话时，钢笔漏了墨，字迹边缘晕着浅蓝的水痕。
可现在，墨迹浓得像被谁重新描过一遍，在纸页上压出浅浅的凹痕，仿佛有双手，在某个他不知道的时间，替他重新写了一遍。
窗外的桂树沙沙作响，有片叶子飘进来，落在日记本上。
沈星河望着那行"新墨迹"，喉结动了动。
风掀起日记本的纸页，发出轻响。
他听见自己心跳的声音，一下，又一下，和系统里那些"等待·纯粹型"的脉搏曲线，慢慢重合。