苏黎世的雪，没有一丝暖意。
它只是沉默地，一片一片地，覆盖着这座被称作世界金库的城市。
瑞银总部，地下七层。
这里的空气，被过滤得闻不到任何属于人间的气息。
只有金属，恒温系统，还有时间本身，留下的那种冰冷的，近乎永恒的寂静。
身穿杰尼亚手工西服的银行经理，汉斯，正用一块丝绒方巾，小心翼翼地擦拭着面前那把黄铜钥匙。
他的动作，像是在进行一场神圣的宗教仪式。
可他那张日耳曼人特有的，严谨刻板的脸上，肌肉却绷得有些不自然。
陈峰就坐在他对面。
他没有看汉斯，也没有看那把能打开全球顶级财富的钥匙。
他的目光，穿过那面厚达十厘米的防弹玻璃，落在窗外那片无声的，灰白色的世界。
汉斯终于完成了他的仪式。
他将那把冰冷的钥匙，用双手，恭敬地，推到了陈峰面前的黑檀木桌上。
“陈先生，您的私人保险库，已经准备好了。”
他的声音，压得很低，仿佛怕惊扰了这房间里沉睡的，那些看不见的金钱的灵魂。
陈峰收回目光。
他拿起那把钥匙。
指尖的温度，与黄铜冰冷的质感，形成一种短暂的对抗。
他站起身，走向那面由克虏伯特种钢打造的，泛着银灰色冷光的墙壁。
汉斯跟在他身后，保持着一个绝对安全的，却又充满敬畏的距离。
钥匙插入锁孔。
没有一丝多余的声响，只有精密机械咬合时，发出的那种令人牙酸的，清脆的“咔哒”声。
厚重的钢门，无声地滑开。
里面，是一个立方体的，绝对的黑暗。
陈峰伸出手，将那个编号为“1981”的保险柜，抽了出来。
箱体是钛合金的，入手冰冷，沉重。
他将保险柜，放在查验台上。
打开。
一千四百二十万瑞士法郎的现金，被整齐地码放在箱子里，像一叠叠沉默的，绿色的砖块。
汉斯的呼吸，在那一刻，出现了一丝微不可查的紊乱。
他见过比这多十倍的现金。
但他从未见过，有人用这样一笔巨款，去进行一场，在他看来，与自杀无异的豪赌。
陈峰从那叠现金下面，拿出了一份文件。
那是一份用厚重证券纸打印的，带有私人银行水印的对赌协议。
他的手指，修长，骨节分明。
指尖，在那份协议上，轻轻划过。
他的动作很慢。
像是在抚摸情人的皮肤。
汉斯的视线，不由自主地，跟着他的手指，落在了那一行冰冷的，打印的数字上。
赔率。
1:88。
汉斯的心脏，像是被一只无形的手，狠狠攥了一下。
他亲手草拟了这份协议。
每一个条款，都经过最顶尖的法务团队审核，确保万无一失。
可直到现在，他依然无法理解，眼前这个年轻的东方人，那双深不见底的瞳孔里，究竟藏着怎样的疯狂。
陈峰的指尖，停了下来。
停在一个日期上。
“1986年，7月10日。”
那是这场豪赌的，最终交割日。
一个距离现在，还有整整三年的，遥远的未来。
他没有立刻签字。
他转过身，重新走到了那面巨大的防弹玻璃前。
窗外的雪，下得更紧了。
像一场永不落幕的，盛大的葬礼。
他微微俯身，对着冰冷的玻璃，轻轻哈出了一口气。
一片白色的，温热的雾气，瞬间在玻璃上凝结。
像一块临时的，脆弱的画布。
然后，在汉斯那双因为震惊而猛然放大的瞳孔里。
陈峰伸出食指。
用那根刚刚触碰过一千四百二十万现金，与一份1:88赔率协议的手指。
在那片转瞬即逝的白雾上，写下了三个数字。
“125亿。”
字迹潦草，却又带着一种足以碾碎一切的，蛮横的力量。
那个数字，在冰冷的玻璃上，只停留了不到三秒。
就随着那片雾气的消散，而彻底消失。
仿佛从未出现过。
可汉斯却觉得，那个数字，像一道闪电，狠狠劈进了他的视网膜。
将他那四十年来，建立在精密计算与风险控制之上的，整个世界观，都烧成了一片焦黑的废墟。
陈峰直起身。
他没有再看那面已经恢复了冰冷与透明的玻璃。
他转过身，拿起查验台上的那支派克金笔，在协议的末尾，签下了自己的名字。
龙飞凤舞。
他将保险柜重新锁好，推回那片黑暗。
厚重的钢门，在他身后，无声地，合上。
将那个属于未来的，十二亿五千万的秘密，永远地，封存在了这片冰冷的，绝对的寂静里。