阴冷，潮湿。
这是扎克踏上“特尔斐”土地后，身体最直观的感受。
仿佛空气中都浸透了寒意，顺着粗布囚服的缝隙钻进来，缠绕在骨头上。
那座灰色的城堡在近距离下更显压迫，斑驳的墙面上除了湿漉漉的藤蔓，还能隐约看到一些深刻的划痕和难以辨别的暗色污渍，无声地诉说着此地的历史。
和他们这些新来的“货物”一起的，是几十个同样面黄肌瘦、眼神惶恐的孩子，年龄大多在七八岁到十二三岁之间。
驱赶他们的不再是那些外围壮汉，而是换成了统一穿着黑色劲装、面无表情的男子。
这些人的眼神更加冰冷，像手术刀一样扫过人群，不带任何情感，只有一种评估物品价值的审视。
“排队！跟上！”
一个黑衣教官厉声喝道，声音短促有力，在寂静的海湾里回荡，不容置疑。
孩子们像受惊的羔羊，被驱赶着走向城堡那扇巨大的、锈迹斑斑的铁门。
门内是一个极其宽敞的大厅，穹顶很高，但光线昏暗，只有几盏油灯摇曳着昏黄的光晕，勉强照亮中央区域。四周的阴影里，仿佛潜藏着无数双眼睛。
特尔斐堡垒的内部，比它阴郁的外表更为可怖。
沉重的铁门在身后合拢，发出沉闷的巨响。
最后一丝生机仿佛被彻底隔绝。
门内是挑高极大的穹顶石厅，光线昏聩，仅有几支火把投下摇曳不定、张牙舞爪的影子。
空气里混杂着石头的冷腥、陈年的灰尘、若有若无的血锈味，还有一种刺鼻的、类似消毒药水的气味。
孩子们被驱赶着站成一团乱麻。
与他们交接的，是另一群黑衣人。
制服笔挺，领口绣着难以辨识的暗纹。
他们的眼神是一种看待实验动物般的绝对冷漠。
“登记。”
一个冰冷的声音在空旷的大厅回荡。
石桌后的教官甚至没有抬头。
过程粗暴而高效。
没有姓名，没有来历。
只有编号。
粗糙的手指抬起扎克的下巴。
“东海，77号。”
一块边缘锐利的薄铁片被塞进他手里。
紧接着是剥夺。
所有原有的衣物被勒令脱下，扔进散发着恶臭的大筐。
换上的是一套灰暗、粗糙、散发着霉味和汗臭的囚服。
布料摩擦着皮肤，带来阵阵刺痒。
那个名为“扎克”的现代青年的外壳，此刻正在被强行剥离。
大厅前方的石质高台上，出现了一个身影。
他并不高大，精瘦，却像一枚楔入岩石的铁钉。
领口的银边显示着他更高的身份。
“我是沃尔夫。”
他的声音像冰冷的金属摩擦。
“这里是特尔斐。对你们而言，这里是地狱的候客室。”
他刻意停顿。
死寂放大着恐惧。
“你们的价值，由你们的强度和用处决定。”
“弱者，没有消耗资源的资格。”
“规则只有两条：绝对服从，榨干自己变强。”
“一百人进来，能活着走出去的，不会超过十个。或许更少。”
直白的死亡宣告，让队伍里响起压抑的啜泣。
“哭泣？”
沃尔夫嘴角勾起一丝毫无温度的弧度，
“是这里最廉价的排泄物。”
“筛选，开始！”
“第一项，让我看看你们这身皮囊，是否像看起来一样无用。”
第一项筛选，简单到极致。
无限制绕场奔跑。
场地是凹凸不平的砾石地。
哨声如同丧钟敲响。
孩子们本能地向前冲去。
巴顿像头矫健的豹子冲在最前。
扎克几乎在起步就落在了最后。
肺部像被点燃般灼痛。
喉咙充斥着铁锈味。
双腿肌肉发出不堪重负的哀鸣。
“倒下就是死”
这个念头如同冰锥，刺穿了他混沌的意识。
他将所有的痛苦、恐惧、不甘，全部转化为支撑这具躯壳的燃料。
他不再去看前方，将注意力完全集中在自己的节奏上。
一个，两个，三个不断有孩子力竭扑倒。
黑衣教官们如同冰冷的雕塑站在场边，只是记录。
对于倒下的，直接拖走，消失在侧面的甬道阴影里。
扎克的速度慢得如同龟爬，脸色惨白，但他没有停。
他的眼神变得空洞，只剩下机械的迈腿动作。
沃尔夫教官的哨声再次撕裂空气。
还能站立的孩子，不足六成。
扎克是最后一个踉跄停下的人。
他双手死死撑住膝盖，剧烈干呕。
沃尔夫的目光扫过幸存者，在扎克身上停留了半秒。
“原地休息十分钟。”
“下一项。”
接下来的负重深蹲和蛙跳，是对力量的纯粹考验。
扎克的表现惨不忍睹。
巴顿展现了压倒性的优势，完成规定次数后，还故意在扎克面前炫耀。
肉体的折磨从清晨持续到日头西斜。
“全体！大厅集合！立刻！”
孩子们拖着近乎瘫痪的身体重新聚集。
每张木桌前，放着一块粗糙的木板和一截炭笔。
“笔试。一炷香时间。开始。”
沃尔夫的声音让大多数孩子陷入更大的恐慌。
木板上刻着的并非文字，而是各种奇特的图案。
巴顿看到木板，脸上充满暴躁和厌恶。
其他孩子眼神茫然。
扎克的心脏却猛地一缩。
这些题目——图形推理、逻辑序列、空间想象——内核与他那个世界的认知测试相通。
他的“语言天赋”无声地启动。
目光扫过蕴含特定概念的图案时，一种超越图案本身的“意义”流入他的感知。
他抓起炭笔。
大脑变得清晰而专注。
他沉着地分析每一道题。
沙沙的笔尖轻响，与外界的绝望形成鲜明对比。
香柱燃尽。
他完成了大部分题目。
交卷时，收取木板的教官眉梢极其轻微地动了一下。
笔试结束，孩子们回到营房。
扎克却难以入眠。
身体的疼痛尖叫着，精神却因那场无声的胜利而微妙的亢奋。
他窥见了属于自己的生存缝隙。
“嘿，77号。”
编号“西海42号”的莫里压低声音。
“可以啊你，那些鬼画符，你居然能弄出个一二三来？”
扎克保持沉默。
莫里自顾自地说下去。
“别防着我，这鬼地方，多个朋友多条路。”
“那个沃尔夫，是活阎王。”
“还有那个巴顿，他盯上你了，小心点。”
扎克低声问：“那些题目，究竟为什么？”
“谁知道呢？”莫里耸耸肩，“听说，答得好的，以后不用去干最送死的活儿。”
就在这时，巴顿带着一股戾气走了过来。
一脚踹在扎克床铺的支腿上。
“77号，笔试很威风嘛？”
“废物就该趴在泥里！下次体能课，我看你该怎么死！”
扎克没有回应。
他只是抬起眼，平静地注视着巴顿。
巴顿感到一丝莫名的烦躁，骂骂咧咧地走开了。
堡垒上层房间。
沃尔夫教官翻阅着评估记录。
指尖在“东海77号”那一栏停顿。
体能：e-。
耐力：c。
观察与逻辑：a-。
一旁的教官低声道：“77号，身体是废料，但头脑确实灵活。”
沃尔夫望向窗外浓稠的黑暗。
“头脑是把双刃剑。”
“列入重点观察序列。”
扎克躺在冰冷的通铺上。
耳边是鼾声与海浪声。
肉体如同散架般疼痛。
但他的眼神在昏暗中闪烁着异样的光芒。
残酷的筛选日过去了。
他窥见了一丝生机。
一颗名为“智慧”的种子，已在绝望的土壤中扎根。
“力量不够，就用头脑弥补。”
“活下去，然后杀出一条属于我自己的血路。”