这簇突如其来的火焰没有燥热的温度，反而带着一种类似体温的暖意。
几个面黄肌瘦的留守孩子最先发现了它，他们起初只是远远看着，直到一只胆大的麻雀落在灶台边梳理羽毛，竟没有被烧焦，孩子们才小心翼翼地围了过来。
他们伸出冻得通红的小手，感受着那股驱散了屋内阴冷湿气的暖流。
夜里，噩梦似乎真的少了。
一个男孩在半梦半醒间，看见自己去世多年的爷爷就坐在灶膛前，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟锅里的火星，和灶里的火焰是同样的乳白色。
村里唯一的代课老师是个叫魏芳的五十岁女人。
她看到这火的第一眼，瞳孔便猛地一缩。
二十年前，她还是安宁管理总局的外围档案员，曾在一份权限极低的报告中，瞥见过关于“人间火种”的描述——色泽乳白，以念为薪，不灼万物，只暖人心。
她没有声张，更没有上报。
这个被世界遗忘的角落，早已不在任何官方组织的监视范围内。
她只是默默擦干了那块积灰的旧黑板，用半截粉笔，一笔一划地写下一行字：“火来了，别赶它走。”
当晚，夜深人静，魏芳从床底一个上了锁的铁盒里，取出一个小小的药罐。
她拧开盖子，倒出一些黑色的粉末。
那不是药，而是她从老家祖传的铁锅锅底刮下来的一小撮锅灰，珍藏了三十多年。
她走到厨房，将这撮承载着一个家庭烟火气的尘埃，轻轻撒进了那团静静燃烧的乳白火焰中。
锅灰触及火焰的瞬间，无声地化为虚无。
与此同时，一点微光在虚空中亮起。
那是陈三皮的一缕残存意识，如同被唤醒的种子，依附着这撮饱含记忆的锅灰，瞬间获得了短暂的“形体”。
他“看”见了魏芳。
不，他看见了二十年前那个年轻的档案员，在堆积如山的卷宗里，翻开了那本名为《饿魂录》的副本。
他“听”见了她因质疑“自愿献梦”制度的非人道性，而被上司约谈、最终被除名的整个过程。
她从未反抗，只是在离开前，用惊人的记忆力，偷偷记下了三百七十二个被定义为“无价值耗材”的献梦者名字。
二十年来，她将这些名字抄录在一张薄薄的油纸上，藏在了这个药罐的底部。
此刻，随着锅灰的扬起，那些无人问津的名字，竟化作一个个模糊的轮廓，在乳白色的火光中沉浮。
他们是城市的清洁工，是矿井下的苦力，是为了一份微薄薪水耗尽心血的程序员……是被秩序冰冷地“吃掉”的无名之辈。
陈三皮的意识体微微颤动，他对着那些飘摇的魂影，发出一声只有它们能听见的低语：“你们不是数据……是被人惦记过的命。”
他借着这撮锅灰与三百七十二份思念构筑的短暂力量，在所有孩子的梦境中，编织了一场“共炊夜话”。
梦里，孩子们不再寒冷，他们围坐在温暖的灶台边，听魏老师讲故事。
魏芳讲起了百年前那场大饥荒，灾民们如何靠分食观音土活命。
“那是一种土，吃了不饿，但也不会消化，最后会活活把自己胀死。”她的声音很平静。
一个最小的女孩忽然怯生生地插嘴：“老师，那他们为什么不……不抢别人的粮食呢？”
这个问题让梦境都为之一滞。
魏芳沉默了许久，目光穿透了梦境，仿佛在问询着那个看不见的存在。
最终，她摸了摸女孩的头，轻声回答：“因为抢来的饭，咽不下。”
话音落下的瞬间，灶膛里的乳白火焰猛地暴涨三尺，火光冲天，却依旧温润。
半空中，无数飞舞的火星骤然凝固，组成了一行凌厉决绝、充满了冰冷逻辑感的字迹。
是司空玥的笔迹。
“痛不该被吃掉，该被传下去。”
这个小小的奇迹，终究没能瞒过世人。
消息像长了脚的野草，悄悄地在荒原上传开。
人们不再谈论神佛，而是开始传说一种“烧不灭的火，专治睡不醒的病”。
几天后，邻村的人徒步百里，带着木柴和火绒，前来求取火种。
但他们失望了。
无论用什么方法，都无法将这里的火焰引燃到别处。
任何试图盛装、转移火种的木柴，一旦离开灶膛三尺，上面的乳白火焰便会立刻熄灭，变回凡火，继而化为灰烬。
就在众人绝望之际，一个跪在灶前不断祈祷的老农，忽然像疯了一样，对着火焰嚎啕大哭起来。
他一边哭，一边断断续续地讲述着自己六岁那年，在另一场饥荒中，为了活命，曾偷偷吃过路边一具冻僵尸体上的皮肉。
这个秘密，他烂在肚子里七十年，从未对任何人说过。
他说完，已是泣不成声，整个人瘫倒在地。
也就在他身后，他带来的那捆干柴，竟“轰”的一声，自发燃起了同样纯净温润的乳白火焰。
人们这才明白，这火，是偷不走、抢不来的。
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唯有留下一段自己最真实、最深刻的，关于饥饿的记忆，才能让新的火焰，在属于你的地方，重新燃起。
陈三皮的意识静静地观察着这一切。
他感知到，这种“以忆换火”的模式，正在以一种超乎想象的速度自发复制、传播。
一个老农的记忆，点燃了他们村的火；村里又有另一个人，用自己尘封的苦难，将火种传到了更远的地方。
他不再需要引导了。
一张以凡人的勇气与苦难为燃料的崭新网络，正在这片死寂的土地上，悄然铺开。
真正的人间食谱，已然成型——它不再是冰冷的系统，也不是谁下达的命令，而是每一个凡人，愿意在黑暗中，对另一个人说出“我饿过”的勇气。
而在千里之外的沙漠深处，那颗沉入沙地、晶莹剔透的火种珠，表面微微一震。
一道比蛛丝还细的根须，破开光滑的珠壳，艰难地向着地底更深处、那早已干涸的地下水脉方向，执着地延伸而去。
它像一颗种子。
在等一场雨。
陈三皮几乎将自己所有的意识都化作了蒲公英，播撒向了神州大地。
他的“存在”被稀释到了极限，化作了这张记忆网络本身，再无一个明确的中心。
然而，即便是最彻底的消散，也终有一缕最后的执念残留。
那最微弱、也最顽固的一缕意识碎片，并未随风飘向远方。
它依旧盘桓在最初的起点——那个南方沿江小镇的上空，如同一只断了线的风筝，固执地凝望着一扇朽烂的木窗。
那里，有他欠下的一碗粥，是他作为“陈三皮”这个独立个体，最后的、也是最无力偿还的债务。