画面定格在他抓住约基奇手臂，凑到他耳边的那一刻。
从他的角度，他能清晰地看到约基奇在那一瞬间，瞳孔猛地收缩，脸上的血色迅速褪去。
他看到了恐惧。
纯粹的，源于本能的恐惧。
苏盘面无表情地看着屏幕。
他没有一丝一毫的得意或兴奋。
他在分析。
愤怒，是一种强大的能量。
但失控的愤怒，只会灼伤自己。
受控的愤怒，才能成为最锋利的武器。
今晚，他成功地掌控了这股能量。
约基奇的那个小动作，确实激怒了他。
在那一瞬间，他体内的某种东西被唤醒了。
那是一种原始的、属于顶级掠食者的暴戾。
他想把眼前这个胖子彻底撕碎。
但他没有。
詹姆斯的那句话点醒了他。
“把这股劲，用在比赛里。”
于是，他将滔天的怒火，压缩，提纯，凝聚成了一根无形的针，精准地刺向了对手最脆弱的神经。
效果显着。
约基奇崩溃了。
他端起桌上的一杯水，喝了一口。
水是冷的，正好可以让他完全冷静下来。
他继续播放录像，快进到自己那个后仰跳投的镜头，反复播放了十几次。
“起跳高度还是不够。”
“出手点可以更靠后一点，让防守者彻底摸不到。”
“核心力量的运用，还不够稳定。”
他又跳到那个钉板大帽的镜头。
“起跳时机判断早了02秒，如果约基奇是个假动作，我就会失去防守位置。”
“封盖之后，应该立刻转身去寻找球的落点，准备发动快攻，而不是沉浸在封盖的快感里。”
他的脑子里，没有一句是夸赞自己的。
全都是问题，全都是可以改进的细节。
对他而言，今晚的胜利，约基奇的崩溃，外界的赞誉，都只是过眼云烟。
这些东西，不能让他变得更强。
能让他变强的，只有永不满足的自我剖析和日复一日的艰苦训练。
冠军会回答所有问题。
这句话，他不仅是说给记者听的，更是说给自己听的。
他的目光，已经越过了丹佛掘金，越过了西部的所有对手，投向了那座金光闪闪的奥布莱恩杯。
他将碾碎所有挡在他面前的敌人。
无论是身体上，还是精神上。
他关掉录像，起身，走进了力量房。
午夜的洛杉矶，一个属于胜利者的夜晚。
而属于苏盘的训练，才刚刚开始。
午夜的力量房里，只有沉重的金属撞击声和苏盘压抑的呼吸声。
空气中弥漫着汗水和钢铁混合的冰冷气息。
他赤裸着上身，古铜色的皮肤上，汗珠如溪流般汇聚，滑过刀刻般的肌肉线条，最终滴落在深色的橡胶地板上，洇开一小片湿痕。
他正在做大重量杠铃卧推。
180公斤。
这个重量对很多职业球员来说，是挑战极限的数字。
对他而言，这只是热身后的开胃菜。
“嗬！”
他低吼一声，手臂肌肉瞬间贲张，青筋如同虬龙般盘踞其上。
杠铃被稳定地推起，再缓缓下放，几乎触碰到胸口，然后再次爆发性地推起。
整个过程，他的核心绷得像一块钢板，身体没有一丝多余的晃动。
精准，高效，如同机器。
菲尔见过太多训练狂人。
但苏盘不一样。
那些人，训练中带着一种与天争锋的执拗。
而苏盘，他更像是在进行一场冰冷的自我解剖和重塑。
他不是在挑战极限，而是在系统性地、毫无感情地拔高自己的极限。
“苏，刚打完一场恶战，身体需要恢复。”
菲尔忍不住开口，声音里带着一丝担忧，“你这样会把自己练伤的。”
苏盘将杠铃稳稳放回架子上，发出“哐当”一声巨响。
他坐起身，抓起旁边的毛巾擦了擦脸上的汗。
“伤病，是因为不够强。”
他的声音平静无波，听不出任何情绪，“如果我的肌肉纤维、骨骼密度、神经反应都超越了当前对抗的强度，伤病就追不上我。”
菲-汉迪张了张嘴，发现自己竟无言以对。
这是什么歪理？
但从苏盘嘴里说出来，却带着一种不容置疑的说服力。
苏盘站起身，走向下一组器械。
他的脚步沉稳，每一步都像是踩在菲尔的心跳上。
菲尔看着他宽阔到几乎能挡住整个器械区的背影，那上面布满了细小的旧伤疤和新鲜的抓痕，像是一幅描绘着无数场惨烈战争的地图。
他忽然明白了。
苏盘根本没把今晚的胜利当回事。
对他来说，这不过是漫长征途中的一小步。
那个被他摧毁的、两届vp得主约基奇，也只是路边一块不起眼的绊脚石。
这家伙的目标，从一开始就不是一场常规赛的胜利，甚至不是一个分区冠军。
他的眼里，只有那座该死的总冠军奖杯。
不，或许连奖杯都不是。
他只是在享受不断变强，不断碾压对手的过程。
菲尔打了个寒颤。
他觉得，和苏盘待在同一个空间里，比在阿拉斯加的冰天雪地里还要冷。
他悄悄退出了力量房，轻轻带上了门。
门内，金属的轰鸣声，依旧不知疲倦地响着。……
丹佛掘金队的专机上，气氛压抑得像一块铅。
经济舱的随队人员和记者们窃窃私语，但头等舱里，球员们所在的区域，却是一片死寂。
没人说话，没人看电影，也没人玩手机。
失败的苦涩，笼罩着每一个人。
他没有看窗外的夜景，只是死死盯着前方座椅的靠背，眼神空洞。
他的脑海里，像是有个卡顿的播放器，一遍又一遍地重复着同一个画面。