“喝杯茶。”
三个字。
轻飘飘的，像是被夜风一吹就散。
却像三座烧红的烙铁，狠狠地，烫在了邢力的耳膜上。
韩诚已经领命而去。
没有丝毫的犹豫，就像一把出鞘后，只知饮血，不知回鞘的刀。
风骨营的狼兵，如同一群沉默的影子，跟随着他们的主将，瞬间消失在街角的黑暗里。
去宰相府。
去“请”当朝宰相的大管家。
邢力的呼吸，停了一瞬。
他身后的禁军缇骑，握着刀柄的手，指节因为过度用力而根根泛白。
疯了。
这个沈惟，彻底疯了。
这已经不是谋逆。
这是在用最响亮的耳光，抽在皇权的脸上，抽在整个大宋朝堂的规矩上。
邢力看着沈惟。
看着那个少年，就那么随意地，走到一堆还在冒着青烟的木料前，用靴尖，踢开了一块烧焦的横梁。
他很平静。
平静得，仿佛刚刚下令去宰相府抓人的，不是他。
仿佛眼前这座被烧成废墟的宅邸，不是他的家。
仿佛脚下这片被鲜血浸泡得发黑的土地，与他毫无干系。
这种极致的平静，本身就是一种，能将人神经碾碎的，巨大压迫。
邢力没有动。
他不能动。
他是皇城司统领，是皇帝的眼睛。
他必须看完。
他必须将这里发生的，每一个字，每一个细节，都原封不动地，记下来，带回去。
空气里，血腥味，焦臭味，混杂着季怀那若有若无的诡异药香。
令人作呕。
也令人……战栗。
时间，在死寂中，一分一秒地流逝。
终于。
黑暗的街道尽头，传来了脚步声。
不疾不徐。
邢力猛然转头。
他看见了。
韩诚，走在最前面，那柄狭长的钢刀，依旧提在手里，刀尖的血，已经凝固成暗红色。
他的身后。
跟着一个穿着体面绸衫，头戴仆役软帽，身形微胖的中年男人。
汤全。
宰相府，大管家。
他没有被捆绑，没有被殴打，甚至衣衫都还算整洁。
他正努力地，维持着宰相府管家的体面与威严。
可当他的目光，扫过这片如同鬼蜮的庭院时。
当他看到那些被卸掉下巴，像死狗一样堆在地上的黑衣人时。
当他看到沈惟那张，在火光下，年轻得不像话，却冰冷得如同神魔的脸时。
他脸上所有伪装的镇定，瞬间崩塌。
他的腿，软了。
是被身后两名风骨营的士兵，半架半拖着，才没有当场瘫倒在地。
沈惟，转过身。
他看着汤全。
没有说话。
他只是，抬起脚，轻轻一踢。
一本账册，从一具尸体旁，滑到了汤全的脚边。
然后，他又伸出手指，指向了那堆，还在发出“嗬嗬”声的，活着的俘虏。
人证。
物证。
一个字都不需要说。
汤全的脸色，在这一瞬间，变得惨白如纸。
冷汗，从他的额角，鬓边，后颈，疯狂地涌出，瞬间浸湿了他的衣领。
他懂了。
他什么都懂了。
败了。
败得一塌糊涂。
相爷那自以为天衣无缝的杀局，在这个少年面前，就像一个拙劣的笑话。
汤全的嘴唇剧烈地哆嗦着，他想开口，想把一切都揽在自己身上。
这是他作为一条最忠心的狗，最后的，也是唯一能做的事。
然而，沈惟，根本没有给他开口的机会。
沈惟，弯下腰。
他捡起了那本，足以让汤相万劫不复的账册。
然后，他又从韩诚手里，拿过了那份，用黑水司副指挥使的血，写成的，滚烫的供词。
他拿着这两样东西。
一步一步，走到了汤全的面前。
邢力的心脏，提到了嗓子眼。
他要将证据，交给自己了吗？
这是唯一的，正确的，符合法度的选择！
汤全也闭上了眼睛，等待着最终的审判。
沈惟，笑了。
他将那份血腥的供词，和那本致命的账册，轻轻地，塞进了汤全，那双冰冷而颤抖的手里。
汤全猛地睁开眼，瞳孔里，充满了极致的，不可思议的错愕。
他听到了沈惟的声音。
那声音，很轻，很柔和。
像是在对一个老朋友，说着最体己的话。
“带回去。”
沈惟的目光，越过了汤全，仿佛看到了他身后，那座灯火通明的宰相府。
“给相爷。”
“擦擦手。”
“擦擦手。”三个字，如三根无形的冰锥，刺穿了汤全的耳膜，钉进了他的魂魄。
他手里的账册与供词，瞬间变得比烧红的烙铁还要滚烫。
烫得他想扔，却连动一动手指的力气都没有。
他僵在原地，像一个被抽走了所有骨头和思想的，拙劣的木偶。
大脑，一片空白。
他设想过无数种结局。
被当场格杀。
被押入皇城司的大牢，受尽酷刑。
或者，沈惟会拿着这份铁证，连夜叩开宫门，在天亮之前，就将相爷彻底拉下马。
他唯独，没有想过这一种。
沈惟，把刀，递回了相爷的手里。
却将刀柄，死死地攥在了自己的掌心。
这比杀了他，比杀了相爷，更残忍，更羞辱。
这是一种，永无宁日的，悬顶之剑。
沈惟，已经不再看他。
仿佛多看一眼，都是在浪费时间。
他转过身，走向那片废墟，声音平静地响起。
“独臂。”
那道单臂的身影，从阴影中走出，身上还带着救火后的水汽与烟尘。
“主公。”
“伤亡报上来。”
“风骨营，战死三十七人，重伤一百零二人。”
“水狼营，无人战死，轻伤过半。”
“工坊匠人，鬼手大师傅护住了核心人员，死了十一个学徒。”
沈惟的脚步，顿了一下。
没有回头。
“抚恤，按最高规格的三倍发。”
“所有战死者的名字，刻上英烈碑。”
“告诉他们的家人，他们的儿子，丈夫，父亲，是大宋的英雄。”
他的声音，没有一丝波澜。
却让周围所有还站着的，浴血的狼兵，呼吸，猛地一滞。
他们的胸膛，剧烈地起伏起来。
一种比黄金，比许诺，更滚烫的东西，在他们的血液里，疯狂燃烧。
邢力，看着这一幕。
他的手，按在刀柄上，玄铁护腕下的皮肤，一片冰凉。
他看着沈惟。
看着这个少年，在自家被焚毁的废墟上，在部下冰冷的尸体前，没有愤怒，没有悲伤。
只有冷静到可怕的，处理。
他像一个最精密的机器，将战损，抚恤，人心，甚至包括宰相的性命，都当成一个个可以计算，可以随时取用的，冰冷筹码。
这一刻，邢力终于明白了。
自己错了。
错得离谱。
他之前，还在用“谋逆”这种罪名，去衡量这个少年。
何其可笑。
谋逆，是臣子才会犯的罪。
他根本，就没把自己，当成过臣子。
他不是在挑战规则。
他是在，制定规则。
他脚下的这片废墟，就是他的朝堂。
他手里的刀，就是他的王法。
一种深彻的，发自骨髓的寒意，顺着邢力的脊椎，疯狂上窜，直冲天灵盖。
他必须，立刻，马上，将这里发生的一切，报告给皇帝。
这不是警告。
这是……丧钟。
汤全，终于动了。
他像一个行尸走肉，在两名风骨营士兵的“护送”下，转身，一步一顿，向着黑暗中走去。
他的背影，佝偻，僵硬，仿佛一夜之间，苍老了三十年。
邢力收回目光，不再停留。
他对着沈惟，遥遥地，拱了拱手。
这是一个军人，对另一个，他无法理解，但必须正视的，强者的礼节。
然后，他转身，带着他那些同样沉默如铁的缇骑，大步离去。
夜，恢复了死寂。
只剩下火苗舔舐焦木时，发出的，细微的“噼啪”声。
沈惟，终于，抬起了头。
他看向临安城外，那座并不算高的，孤山。
同一时间。
孤山之巅。
一个穿着洗得发白的青布长衫，身形飘逸的男人，正临风而立。
夜风，吹动他的衣袂与长发。
他没有看皇城的方向，也没有看星辰。
他的目光，穿透了重重夜幕，精准地，落在了城中那片，还在冒着黑烟的，鬼宅之上。
他的脸上，带着一丝若有若无的，悲悯的笑意。
“龙出浅滩，虎啸山林。”
“可惜，可惜。”
他轻轻摇头，发出一声悠长的叹息。
“这池子，太小了。”