——炼“敢”，先炼“不敢”。
长安十月，桂花落尽，霜还未降。
东市尽头，新起了一座丹房，没有门，只有一幅幌子，写着：
婉儿站在幌子下，手里牵着婉。
婉已经长高了一寸，额心那粒“回”字，红得像最后一枚未摘的枣。
她们面前，摆着一座极小极小的炉——
只有拳头大，炉盖是透明的，像一颗放大的人心，脉络分明，跳动缓慢。
后果：若成，从此不怕；若败，从此不敢再提“怕”字。
婉儿蹲下身，与婉平视。
“你怕死吗？”
婉摇头，又点头。
“怕，但怕的不是死，是死之前还没活成自己。”
婉儿笑，笑得像把刀磨到最后一下，光寒却不杀人。
“好，那我们就死一次。”
其实没有“进”步跨过门槛的一瞬间，
是她们“可能死成的样子”
婉儿被一刀斩于朱雀大街，血溅在卖糖人的担子上；
婉儿在丹炉里炸成一万颗火星，落在每个人的梦里；
婉儿坐在玄都观第七次炸炉的废墟上，笑着笑着化成石；
婉儿牵着婉，走到长安城外，回头一看，城没了，人也没了……
被夕阳照得发亮。
“选哪一面？”
“选看不见的那一面。”
她们回到小炉前。
却有一股极寒的风，吹得两人睫毛生霜。
婉儿先伸手，把自己的影子捻成一缕，
影子在她掌心缩成一粒乌黑的“死”
轻轻投入炉中。
婉也伸手，却什么也没抽出来。
“我没有影子。”
“因为你还没活到自己的影子。”
婉想了想，把额心那粒“回”
血没流，只落下一声极轻的“咚”
像更鼓倒着敲的最后一响。
“回”字落入炉中，与“死”
竟发出“叮”
清越得叫人心疼。
晶莹剔透，却一碰就破。
“敢”
“噗通”
“闭上眼，张开胆。”
“哗啦”
在每一次想说“我怕”却改成“我想”之间。
只砸碎了一地“不敢”。
小儿追着卖糖人的担子跑。
就抖落所有旧年的桂花。
“阿姊，我敢了。”
“干什么？”
“敢长大，敢变老，敢死，也敢——”
把最后一声“敢”
“——敢不再叫你阿姊。”
光寒收尽，只剩温柔。
敢活成两个人。”
却从不相触。
影子不弯腰。
“炼什么？”
现在敢活。”
你说，还炼吗？
不炼了。
丹已成人，人已成丹。
就炼“敢不炼”。
叫自由。